Музыкальный коллектив удалился

24 июля 1993г.
суббота
21-30

Музыкальный коллектив удалился на перерыв; гвалт и тосты со всех столов долбили по голове. Эх! Отмотать бы на пять лет назад и увидеть простых советских граждан, перекрикивающих сейчас друг друга.

Кем были бросившиеся на амбразуры перемен, приспособившиеся к новым веяниям хозяева нынешней жизни? Простыми советскими людьми. Ходили по звонку будильника на работу, отмечали события с заливной рыбой и оливье, на дачах грядки копали, гуляли с детишками по парку культуры, эскимо на палочке кушали... Все были одинаковы. На всю страну одна биография – родился, учился, работал, пошел на пенсию. Народ казался монолитом, сверху бантиком партийная элита, сбоку плесень антисоциальных элементов, типа Чичи.

Прошло два года, разворотило монолит, покрошило в щебень, в гальку, в песок. Плесень с бантиком не тронуты, остальное перемолото в пыль! Ни страны, ни народа, каждый выживает в одиночку.

Вспомнились пустые коридоры ВычМеха. Наукой там не занимались. По зданию шастали арендаторы, мутившие коммерцию, ученый люд исчез. Куда подевались мэнээсы, не сумевшие или не пожелавшие оковбоиться? На паперти сидели? Металлолом с пустой посудой собирали? Не могли же они испариться? Или могли? Исчезли, оставив жалкий пшик? Похоже... Вчера ты кандидат наук, а сегодня – частный извозчик, бомбишь на старом «москвиче», как мой отец.

Не хочу как папа. Напялю шляпу-стетсон, чтоб до бровей, обвешаюсь патронташем с кобурой, чтоб «Кольт Кловерлиф» под рукой, и выйду на улочку, где старый мир стоит в сторонке, поджавши хвост!

Уф!

Я махнул стопарик, пожевал салат, уперся взглядом в столик у сцены, к которому подошли Жорик и Тимофей, давешний копатель. Обменялись рукопожатиями с Чичей со товарищи. Постояли секунд пять... Тимофей покинул ресторан, Жорик присел ко мне. Чокнулись, выпили, мясо ковырнули. Жорик пожевал кусочек, проглотил и пришел к выводу, что кухня с наплывом гостей не справляется. Мясо пожарено кое-как, подошва, а не антрекот. Надо с Настей порешать, непорядок.

Жорины заботы меня не трогали. Груз выпитой водки сконденсировался в туман и окутал сознание, перенес тело на танцпол, где выкаблучивались дамы. Хм, танцпол заполнен женщинами, приятными на вид, задорными, телесными, гибкими. Танцуют, хохочут, глазки строят. И я среди них ножками перебираю... недолго.

– Эй, студент. Ты сколько выпил?

Я пожал плечами, перевел взгляд на Жорика, вернувшего меня с танцпола за стол и трясшего полупустым графином. Ну да, точно. Дожидаясь, время не терял. Прикладывался со страха к графинчику. 

Жорик покачал головой, пробурчал что-то про молодняк и танцы гамадрилов, еще что-то… Похоже, я поставил рекорд, напившись за полчаса в полный овощ.

Подошел Вадим. Извинился за опоздание, девчонку рядом посадил. К сожалению, не Надю.